Yo paso de Facebook

Si yo fuera director de Facebook, a todo el que se apuntase a un grupo para salvar algo le pediría también el número de su cuenta bancaria porque Facebook es ya una fábrica de solidarios vagos, tacaños y frescos. Todo el mundo quiere apuntarse a algo. Otro gallo cantaría si entre los 600.000 miembros del grupo “Va a trabajar hasta los 67 años tu puta madre” se rifara la obligación de coger las firmas y presentarlas físicamente en el Congreso –“Oh, no, este martes el R5 lo lleva mi hermano”…-“No puedo salgo a las 8 de trabajar y ya han cerrado”…-“ –“Pesan mucho, mejor el miembro 545.641 que se apuntó al grupo por tontería…”. Bueno ya imagino al moderador del grupo –“bien, pues entonces lo hacemos por orden alfabético y que lo lleve el primer nombre de la lista ”…-“Me niego, dice Aarón Abad, que sea por orden descendente” –Nada de nada, nunca se ha hecho así -replica Zoro Zumárraga. Así que yo me apunté esta mañana al grupo “Yo paso de Facebook”, por lo menos marujeo por las fotos de mis amigos y nadie me pide nada.

Robo en el museo

Pues ya le han mangado otro cuadro a Picasso. Hay que ver como es la gente, les da por cebarse con una persona y no paran hasta que le dejan en la miseria, un día van a por los pintores, otro a por los funcionarios, otro a por los pensionistas.... Podrían haberse dedicado a robar esculturas de las rotondas de Murcia, seguro que nadie hubiera movido un dedo por detenerles. Así se han metido en un gran lío a la hora de colocar la mercancía, un cuadro no es un radio-casete que puedes llevar bajo la gabardina mientras encuentras algún comprador por el barrio. Colocar un lienzo necesita una infraestructura mínima. Para empezar alguien que sepa de pintura, o sea, ya no puedes ir a la Consejería de Cultura a venderlo, tienes que ir a otro lugar en donde se aprecie el gusto por lo abstracto, por ejemplo a una rueda de prensa de Zapatero. La verdad es que es muy difícil entender de arte, no es fácil encontrar criterios para ver qué y qué no es arte. Mi amigo Tirso y yo hemos hecho una guía para saber cuando estamos ante una obra maestra con tres reglas muy sencillas. 1) Arquitectura. Una obra es arquitectónicamente importante si la gente se echa fotos delante de ella, así, si estás en la Plaza Belluga ¿dónde posan los japoneses?, ¿en la fachada de la Catedral o ante el edificio Moneo? 2)Escultura. Reducid la obra diez mil veces hasta que se quede hecha un llavero, tiradla al suelo y observad a los viandantes para ver si se agachan a cogerla o no. 3)Pintura. Despojad el lienzo de su marco y cristal y mezcladlo con los dibujos de una guardería y ved si los niños lo usan para pintar por detrás. Bromas aparte yo no dejaría que expusieran cuadros en los museos franceses, hay un riesgo muy alto de que alguien entre y los coja. Pienso que aquello que tenga valor debe exponerse en Murcia, que aquí nadie entra a los museos.

El Rey felicita a la sanidad pública por el trato recibido

El rey dice que tenemos una gran sanidad pública.

Las declaraciones han resultado escandalosas para las infantas

–Jo, papi, y lo dices ahora, después de dejarnos parir en el médico de paga-.

Bien Juanca, que nos alegramos por ti, con lo que has tenido que padecer en la puerta de urgencias para que al final te pongan la indecorosa bata atada por detrás, con esos huecos humillantes que dejan el culo a merced del respetable. Los españoles estamos contentos de que te hayas recuperado, y también, por qué no, de que no siguieras echando monedas a la tele (por qué las echarías tú, ¿no?, a ver si luego nos enteramos que era el compañero de habitación el que se estiraba). También nos alegramos de que Doña Sofía no duerma más noches en el sillón ese, tan duro, que ya no sabe uno dónde poner la cabeza sin despeinarse. Sé que no es verdad pero se dice que su majestad se peina en la feria con la máquina de hacer algodón. ¡Bah!, las malas lenguas, no hago caso. Sea como sea, felicidades, ya te dije yo que en la sanidad pública te tratarían a cuerpo de rey. Salud y larga vida al primero de todos los españoles, al menos primero en las listas de espera.

Me pasan una nota que dice que en realidad fue operado en el Barnaclinic, la sección enteramente privada dentro del Clinic, y que allí ocupó toda la 7ª planta. Hasta el Rey nos engaña, qué miseria de país. Así no salimos.

Una de comuniones

Que conste que no estoy en contra de las comuniones. Como tampoco me opongo a que los padres hagan a sus niños budistas. Imagínense la escena con los niños rapados :

-¿piojos en clase? –No, no, están de catequesis.

Pero estamos llegando ya a un punto que ¡la Madre del Amor Hermoso! ¿Dónde pone en la Biblia que un niño vestido de marinero con manchas de chocolate en los codos deba partir la tarta con un sable? Me dirán, “hombre, es que a su tía le emociona”. Cómo que le emociona ¿Pero no se dan cuenta que no llora por su sobrino sino porque ya no aguanta más los zapatos de tacón? Es que partir una Comtesa a lo rey Arturo tiene guasa…

Y es que las comuniones son desmesuradas, empezando por la misa: ¡una hora y 15 minutos! Yo pondría un descanso en la mitad, eso lo haría más llevadero y además el cura podría retirarse a la sacristía a analizar las estadísticas : 70% han cantado salmos, 34% bostezos, 79% persignaciones… como en el baloncesto pero sin animadoras medio en cueros y con calcetas. Además en el descanso las señoras podrían descalzarse de sus zapatos de tacón recién comprados dejándolos fuera del templo, como si fuera aquello una mezquita para Barbies, y un fisioterapeuta podría entrar a cambiarles rápidamente las tiritas de sus talones. Los hombres, por cierto, también agradecerían ese descanso para volver a abrocharse el cinturón del pantalón por debajo de la barriga (que es como se está a gusto, no nos engañemos). Ya digo, exagerado, exagerado. Ahora que, le preguntas al comulgante acerca de sus sensaciones y te dice que está contento por recibir el cuerpo auténtico del Señor, de beber su verdadera sangre y de haber derrotado al diablo atravesándolo con la espada divina. ¿Espada divina? ¿No será mejor derrotarlo con la de la tarta. En fin, que luego nos quejamos de los porros.